Deuxième bouquin de Bukowski que je m'enfile (le terme est bien choisi). Je risque d'en relire d'autres, mais pas tout de suite.

J'en garde une impression assez mitigée. Bien sûr ses nouvelles sont toujours aussi jouissives mais la surprise du premier a disparu; et puis il va nettement moins loin dans ses délires cradosexuels que dans ses Contes de la Folie ordinaire. Moins percutant donc; et un peu répétitif aussi. A force de tourner autour du trou ça finit par devenir lassant. C'est la raison pour laquelle je vais attendre un peu avant de m'y remettre. Comme après le sexe, une bonne clope, une bonne douche ou une bonne nuit et c'est reparti!!!!!

Restent malgré tout quelques coups de génie, éclairs de lucidité, périodes de sobriété ou au contraire ébriété précomatique, comme cette histoire d'un père, alcoolique, pur déchet de la société, qui adore son gamin, le gamin adore son père et lui apporte ses bières. Ils ont malgré tout une vraie relation père/fils, émouvante, extrêmement émouvante, comme une fleur en plein désert. Et puis le final terrible d'émotion, atroce et tellement beau que je préfère ne pas dévoiler.

Au final je préfère toujours Irvine Welsh à Bukowski dans des genres assez similaires, mais promis: encore deux comme ça et j'arrête la trash littérature